Morir en una noche

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Correrás la misma suerte. Después de algunos años acabarás acudiendo a mi memoria una tarde o cualquier mañana. Alguien se presentará y se llamará como tú, un nombre demasiado largo para quien acaba de nacer. Puede que salgamos a tomar una cerveza y escuchemos a alguien hablar de feminismo. Que pase un perro, haya un partido en la televisión o salga a colación la coalición.

Tal vez vea un elefante, un patio andaluz o una familia feliz. Un aguacate, Frida, Mercadona. Pero quizá no haga falta nada de eso, quizá llegues a mi por algún resorte interno.

Si eso pasara es porque hoy estoy haciendo algo mal, o muy bien. Pero dentro de algunos años estos serán días de los que no me gustará hablar. Serán días en los que me faltó lo más sencillo que puedes ofrecerle a alguien.

Porque mientras que ahora todavía eres un recuerdo recurrente, un episodio manoseado en mi cabeza, en mi cama y en los bares que frecuento; mañana correrás la misma suerte. No importa ya, pero todos tus términos asolaron nuestros cuerpos, dejaron un todo reducido a nada.

Todos los miedos, las reglas, las excusas, son siempre el pretexto para un nuevo comienzo. Porque si pudiera morirme ya lo habría hecho. En Malta, en México, en Madrid o anoche.

Pero hoy no, no ahora que la guerra ha sido declarada. No ahora que el detector de humos ha dejado de sonar.

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