Cerraremos los ojos y pasarán diez años

Muy recientemente Tom P. había terminado de verse todas las películas tristes que existen y se había echado a dormir. Si algo determinaba su vida, esto eran las noches eternas; aquellas en las que todos morían. Esas en las que descubría que sonaba lo mismo la lluvia cayendo mansamente que el crepitar del fuego. Venía de lejos y tampoco iba a quedarse aquí.

Él, más que nadie, sabía que el corazón es el único órgano que no parte. No viaja, puede quedarse a miles de millas del cuerpo o adelantarlo un siglo. Tom P., que ni siquiera se llamaba así pero pocos aquí podían pronunciar su verdadero nombre, había decidido dejarse vivir. No oponía resistencia a nada excepto a aquello que no lo matara un poco más, a fin de cuentas ese era el objetivo global de la vida.

Nunca hacía preguntas, pero siempre obtenía respuestas. No comía entre horas ni dejaba para mañana lo que pudiera hacer hoy; odiaba las noches de otoño, los números primos y  las personas que se empeñaban en reivindicar el género escribiendo una ‘x’ o el signo del arroba. Entre todas las estupideces humanas esta era la que más le hacía pensar en lo erróneo del enfoque. Pues apostaría sus dos manos a que su hija, una juez de Minnesota, no lo toleraría ya que ésta había siempre defendido la equidad sin desigualdad.

Sea como fuere a Tom P. le gustaba la Navidad, era casi el único momento del año en que las calles quedaban vacías, en el que toda la ciudad no era para los que se iban en septiembre sino para sus verdaderos dueños; aquellos que la custodiaban noche y día.

Tom P. creía a pies juntillas que cuando alguien cerraba los ojos pasaban diez años como pasan diez segundos. Esa era la forma, aseguraba, en la que se consigue sobrellevar los amores dolorosos, las muertes inoportunas y los días fríos.

Esta noche pasarán años en el tiempo que dura un trago. Pasarán mil amores en ese sorbo.

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