Batido de fresa

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Mañana nací. Me he cortado, se me han caído quinientos ochenta y siete vasos, trescientos platos, dos jarrones y tres cajitas insustituibles para madres enfadadas; he perdido móviles, personas, pintalabios, llaves. Me han despedido de siete restaurantes. Ayer morí. He puesto el despertador en la calculadora y he calculado dormida las horas que faltan para que no faltes, me he quedado en blanco, me he caído, me he roto.

Me ha dado vergüenza y todo lo contrario también. No he sabido hacer aquello de ‘si resuelve esto es usted un genio’, uso los dedos y raya negra. Cuento a todos los que han dormido conmigo, ‘Everyone I have ever slept with 1986-2015’, somos uno más de treinta y tres. Me arrepiento de no haber ido a México y de gritar. Te elegiría otra vez.

A partir de mañana empiezo de nuevo.

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