Las horas largas

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Acaban en ar, er, ir; pero no se conjugan. No son como la hache, éstas suenan. Chirrían como si todos los hombres hubieran enloquecido por la misma mujer. Se pronuncian como si ella quisiera leer en lugar de barrer.

Las horas largas no son muertas, y lo mismo duran una boda que dos oposiciones. Cien mil Tears in heaven o un único If I needed you. Y luego de eso, nada; excepto otra vez lo mismo. Hasta que quieres tanto algo que lo aborreces, hasta que te duelen tanto las piernas que notas como el suelo se ablanda bajo tus pies, facilitando una invitación que llevas demasiado rechazando.

Porque sabes que derrumbarse no sería nacer de nuevo, sería morir en mitad de la mejor fiesta a la que jamás te invitaron. Después de haber bordeado el infierno, haber atravesado dos corazones, haber perdido el tuyo y haber bailado un vals eterno sin conocer los pasos, después de todo eso sería por algo mínimo. Sucedería por una estupidez. Un cacahuete que no baja, después de las mil y una noches en vela, un resbalón en la ducha tras habitar en medio del Nilo. Una tarde a solas, un gesto o tres negaciones tuyas.

En las horas largas no te caben los zapatos. Se conduce sin saber cuando parar, se sudan todos los males, la sangre es mitad Bourbon y jamás, jamás se llega a tiempo. Siempre un segundo tarde.

No se niega en las horas largas, se asume. No se extraña al otro, se canta You and me vestido de negro. Por los derrotados, las víctimas del tiempo y los hambrientos de la ciudad.

Las horas largas comienzan ahora mismo, y no terminan hasta que te oigo decir mi nombre sabiendo que quizá nunca lo digas, porque tú ya no recuerdas nada.

 

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