Mi incapacidad

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Ayer salí. Recorrí la ciudad de noche para descubrir que la Avenida Oporto no es Queens. Hoy estoy en una rueda de prensa y he venido sin folios, sin bolígrafo y con unas ganas enormes de comer lo que sea. Una croqueta mismo, o un poco de jamón. Lo que sea.

Justo en este momento le acabo de pedir un boli y papeles a un señor con gafas y el pelo como de mentira, como si llevara un peluquín, que se llama Francisco y es del ayuntamiento. Sí, pero no es que sea como las piedras inertes esas de la entrada y toda la escalera de este edificio, es sólo que él trabaja aquí.

Pobre iluso, me da los folios tan contento porque piensa que escribiré sobre su estúpida rueda de prensa que dan para informar de las cutres actividades que harán esta maldita Navidad. Pobre imbécil, no tiene ni idea, pero yo no escribiré sobre partidos de fútbol súper navideños o visitas familiares a belenes, o esos concursos tristes hasta la médula que hay de niños disfrazados de arbolitos con ridículos espumillones.

Yo voy a escribir de ti.

Ya lo he hecho otras veces, porque uno ensaya empecinado su incapacidad hasta la saciedad. Hasta que también cansa a otros. Mi incapacidad eres tú.  Tú y todo tu pelo bonito, tú y tus manos esas tan grandes que podrían espachurrar todo sin siquiera hacer ruido. Y contigo toda tu mierda esa que arrastras y repartes como si nunca hubiera sido tuya. Total a ti, que llevas siempre razón, te importa un rábano. Como a mí Federico, que es que no me interesa lo más mínimo.Vamos que me da igual lo que le pase al pobre.

Pero contigo no. Contigo todo el rato encima. Tan anormal, que no soy ni yo. Con lo fácil que es estar solo, con lo bien que se me daba y tenías que llegar tú y joderlo todo. Tú y todos tus dientes chiquititos.

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